Mondi scomparsi

Il mio paese era una strada,

e ai lati di essa le case,

ed oltre le case, la campagna.

Scendeva da est verso ovest,

dalle montagne al mare,

a qualche chilometro dalle prime

ed a poche centinaia di metri dal secondo.

Verso nord colline impervie,

alberi d’olivo e di fichi,

ed arrampicate sulle rocce

viti contorte, attaccate

al terreno bruciato dal sole,

vecchie forse quanto

le colline stesse.

A sud alberi di bergamotto,

arance e limoni,

e più in alto di questi

su terrazzamenti di arenaria,

canneti ed olivi secolari,

grandi grandissimi,

ed ancora più su…

dune di sabbia finissima.

Era il regno di noi bambini,

da quando sorgeva il sole,

fino a quando faceva buio.

D’inverno posati i libri,

ci addentravamo tra vigne e giardini,

costruivamo case sui rami più forti

di quegli alberi maestosi

e capanne tra i canneti,

archi, frecce, fionde e lance.

Di giorno

eravamo guerrieri ed esploratori,

la sera

ci fermavamo a guardare le stelle nel cielo,

prima che qualche madre urlante

con una scopa in mano ci ordinasse di rientrare.

L’estate era mare,

scuri, lucidi di sole e di sale tra i capelli.

Fiocine tra le mani e maschere sugli occhi,

a pesca di niente,

illusi di trovare un tesoro

dietro un sasso o all’ombra di una roccia.

I pini marittimi per cercare riparo

dal caldo soffocante,

tra piante di finocchio selvatico e ginestre,

seduti con i piedi tra la sabbia

ad immaginare, a sognare di essere grandi.

Quel mondo non c’è più,

è rimasto intrappolato

tra recinti di metallo e muri di cemento,

chiuso ai bambini che verranno

ed a quelli che ci sono già.

I miei figli vivranno il loro tempo,

diverso nei luoghi e negli spazi…

ma spero,

con la stessa capacità di sognare

che avevo io.

Alla prossima

Nino P.